Dolente plastilina di inaudito struggimento, e una storia di amicizia storta e (im)perfetta. Quella raccontata dal geniale Adam Elliot è al contempo semplice e complessa, particolarissima e universale nella sua inquietudine spiazzante e nel suo spaesamento quotidiano, nei colori timidi che si sprigionano alla vista poco a poco, così come poco a poco (panni stesi al vento, una scarpa, cartelli scrostati) entriamo nelle vite di Mary e Max, mentre lettere scritte con pennarelli ingombranti o con una macchina da scrivere che scandisce le battute come un cronometro percorrono distanze insperate tra Melbourne e New York e aprono spiragli sulle esistenze dimesse di Mary e Max. Lei (una bambina di otto anni, acuta, imbranata e con una voglia sulla fronte che rende tutto il resto invisibile) e lui (un quarantenne quasi muto e incapace di relazioni sociali, che definire riservato sarebbe un eufemismo) sono due disadattati, il cui racconto si trova ai margini non solo di tutto ciò che li circonda, ma anche delle tipiche fiabe dark di stampo burtoniano perché troppo impregnata di crudele realtà; discostato dall'animazione mainstream perchè le forme sbilenche della stop motion non hanno nulla di intrigante o attraente; diverso da un qualsiasi cartoon tondeggiante alla Wallace & Gromitt perchè dotato anche di un'ironia sottile e dolceamara.
